Indo

Comecei a escrever, sem saber o que ia escrever. Comecei a falar, sem saber o que ia falar.
Comecei a viver, sem saber em que viver. Comecei a sentir, sem saber o que é sentir.
Escritores, escrevem, falam, vivem e sentem. Seria eu um escritor?
Mas que bosta de texto é este? Quem escreveria algo assim? Ah, tenho pena de você, sou apenas um menino sem saber o que fazer, esperando a dor passar e o tempo levar aquilo que ele mesmo já tirou.
Agora me diga, quem é você? O que te traz aqui? O que te trouxe até aqui? O que te faz ser o que você é?
Ah, se eu soubesse responder...
Enquanto isso fico aqui, escrevendo, falando, vivendo e sentindo.
Ando, endo, indo.
Ando, endo, indo.
Ando, endo, indo.